• Cervantina
    Participante

    16 abril, 2018 a las 10:06 pm #18943

    Lorca: poeta vivo.

    A colación del adelanto editorial de Gibson, sobre la muerte de Lorca, me gustaría expresar una opinión distinta.

    La muerte no es lo que hizo que Lorca fuera un genio, sino su sangre apasionada granadina. También yo nací en Granada y me conmueve su mirada profunda y me admira su poesía como salida de los secretos más profundos del alma.

    Lorca era un señorito, su casa es preciosa. Estuve en ella y es elegante y luminosa. Era un privilegiado.

    ¿Por qué quieren que el parque, la huerta, sea fúnebre?, ¿Por qué tanto mostrar el crimen, la muerte?.

    Pero si la poesía que más me gusta de él habla de amor, de agudeza, de rabia y dolor por lo trágico...

    Y digo yo:

    ¿Por qué cavar y cavar?. ¿Por qué no gastar el dinero mejor en becas para futuros poetas que deseen estudiar la poesía de su admirado paisano?.

    Un día leí y leí y volví a leer la poesía de Soledad Montoya. Su rima, sus metáforas, la manera de mostrarnos el ansia que vio en ella de ser amada. Me atrapó especialmente.

    A partir de ahí escribí una versión distinta, una historia diferente sostenida en parte por el esquema de La pena negra, pero sin respetar totalmente la métrica.

    Romance del desengaño.

     

     

    En honor a F. García Lorca, gran conocedor del alma femenina.

     

     

     

    El amor es una pompa

    de jabón, azul y rosa

    que nos eleva hasta el cielo

    y nuestra dicha acrisola.

     

     

    Imagen que da un espejo

    que muestra nuestros anhelos

    en vez de aquello que es cierto

    proyecta nuestros deseos

    protegiéndonos del miedo

    ocultándonos los riesgos.

     

     

    Donde los campos azules

    en verano, los jazmines

    embelesan los sentidos

    deseando que los mires.

     

     

    Los brillantes de la noche

    rasgan la tela oscura

    cuando desde el horizonte

    aparece Aurora Bruma

     

     

    Con paso lento y cansado

    en medio de las arenas

    la Aurora está soñolienta

    no lleva sangre en las venas.

     

     

    Montañas de mármol blanco,

    sus pechos no tienen aire

    suben y bajan ahogadas

    junto a las olas sin baile.

     

     

    Lánguida, pálida y triste

    arrastrando una luz blanca

    con surcos azul violeta

    rodeando su mirada,

    Aurora se desencanta.

     

     

    Noche de horas eternas

    faro de alpaca sin brillo

    yegua dolida que rumia

    un imposible destino.

    Aurora, cura tu herida

    deja de apuntar sin tino.

    Extiende tu hermoso manto

    iluminando el camino

    mostrando con poderío

    y el dolor en el olvido

    tu delicada belleza.

     

     

    Líbrate de esa quimera

    Aurora: no te consumas

    Y vuelve a amanecer libre,

    ¡Oh, cielos! , Aurora Bruma

     

     

    *

     

     

    El amor es una pompa

    de jabón, azul y rosa

    ilusión que nos engaña

    hasta que al final explota.

     

    En resumidas cuentas, si algunos se decantaran en mostrar un camino con futuro a la poesía de Lorca y no el enfrentamiento, los odios y las heridas, la muerte. Podríamos tener una poesía viva lorquiana, granadina, andaluza y universal. ¿Quién sabe?.

    Con cariño: Victoria.

    17 mayo, 2018 a las 5:28 pm #18989

    Siempre es un placer leer a Garcia Loca


    Se caracteriza por el enrojecimiento e hinchazón y pústulas alrededor del folículo piloso foliculitis que lleva a la destrucción del folículo y la consiguiente pérdida permanente de cabello.

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