Los pobres
se deslizan por el tiempo
como sombras que aprendieron
a caminar entre las grietas
del mundo que los olvida.
No poseen nada
y por eso avanzan ligeros,
como si la ausencia fuera
su única nave estelar.
Se beben el silencio,
ese maná que cae del cielo
cuando Dios también calla
y deja que la noche
hable por ellos.
Sus pensamientos,
alfileres de luz,
descosen los hilos celestes
de los sueños,
dejando caer sobre la tierra
la verdad desnuda
de la existencia.
Taciturnos,
cargan el desprecio del mundo
como quien sostiene
un planeta cansado.
Su éxodo es fijo,
pero en cada paso inmóvil
se desplaza el universo.
Sueñan un duro que llene
sus bolsillos oxidados,
para comprar el pan
que alguna vez fue promesa
en la voz del padre nuestro.
Viven dentro de su sombra,
pero esa sombra es reino,
y en ella arde un fuego antiguo
que los astros encienden
para que no se quiebren
sus huesos de luz.
El viento no los arrastra:
pesa demasiado
el hambre que llevan,
esa gravedad de ayuno
extendida sobre el mantel
de la acera.
No temen a la pobreza:
la conocen como se conoce
a un dios silencioso.
Su tiempo rompió la cuerda
y ahora cae, libre,
en lo profundo
de la necesidad.
María Isabel Flores Rubio
Respondido : 18/10/2026 3:58 pm
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